1
Frida Kahlo tras la puerta observa el reguero de libros, la ropa desfalleciente y un vaso mareado a punto de caer de la mesa en que escribías.
2
Escribías tu testamento para morir precisamente en julio, en esa mes que te recordaba a otros ya muertos.
3
La furia implacable del cielo cayó sobre tu ventana y lloró, lloró, lloró.
4
Lloró interminablemente fundiéndose en ese tiempo de aguas.
5
Quiero morir —dijiste— cerquita de mí para calentar el frío.
6
Alguien soldaba el cielo y sus chispas caían en tus oídos.
7
En vano intentabas descifrar esos mensajes, pero no sabías nada, nada.
8
Alguien te dijo geisha de tus sueños y acudías con pasos pequeños a sanarle las heridas.
9
Alguien te dijo curandera cuando naciste.
10
Alguien te dijo sacerdotisa para arrancarte
el corazón por los siglos de los siglos.
11
Tu nombre se deshojo cuando intentabas
saber si toda una babeante utopía te amaba o no
12
Y Frida Kahlo supo de tanto silencio, de tanta humedad.
13
Si por lo menos llenara mis sentidos, se me quitaría este sabor a duda —dijiste.
14
¡Si por lo menos hablaras!
15
Pero enmudeció tu lengua cuando te dieron por muerta y tu vientre aún latía.
16
Te encuentras con tus personajes principales y son tan fríos que se derriten de la manera más reveladora.
17
Amanece, ya los pajarillos cantan, y hoy no es tu cumpleaños.
18
Nunca será tu cumpleaños porque moriste en el mar.
19
Moriste llena de agua, llena de luna, cubierta de arena.
20
Y sin embargo ...está por demás seguir muriendo en todos los ojos.
21
¡Si por lo menos abrieras los ojos!
22
Verías que la luna llegó por la tarde a encontrarse con el sol y sus cuerpos iluminaron a otros cuerpos.
23
¡Si por lo menos abrieras los ojos!
24
Verías que el sol llegó por la noche a encontrarse con la luna y sus cuerpos estaba iluminados por otros cuerpos.
25
Si por lo menos te dieras cuenta que escribes tu propia historia y que te encuentras entre los vivos y entre los muertos.
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